Dieu, je ne suis que masculin.

Cours-moi après, j'en ai envie.
Qu'adviendra-t-il de ces journées d'automne, où le rouge et le jaune berçaient nos lendemains, tendre effeuillage des superpositions d'âmes, enfermées dans des coffres ? Terreur nocturne, rattrappe-moi, pour mieux disparaître, humeur qui glisse sans emprise ? Oublis-moi. Mais garde ma main. Mes yeux se cernent sur la route. Putain, je crève.

Des dates entourées de cercles rouges. Rouge ? Rouge sang. La recherche du crépuscule, ôde du plaisir, qui transpirent dans ces veines, détachées de tout remord, parfumé, sceau de la déprave ? Une envie, une attente, un besoin. D'un souffle sur la nuque, de lèvres dans un cou. Sans attache, une embarcation à la dérive des sens, à l'appel du gouffre, au plus profond, cherche la signification d'une vie. Et te jeter dehors.

Echapatoir sublime, tel un nouveau verset, de ces désirs vernaculaires, promiscuité de nos songes ? La soif, la faim, qui tiraille et tord, le ventre coupé en deux. Un cri, une étreinte, une nuit. Un autre. Frivolité du geste, insolence du mot, être égoïste, fou, acerbe, qui berce dans une virulente attraction, le corps comme aliéné. J’en oublierai les paroles, le sens même du verbe, pour la brûlure. A la mémoire de nos corps, valse nue. A la fureur de vivre.

Chemin tortueux qui défile et des fils, profondeur d'un champs, qui était encore doré, de ça, il y a quelques jours. La pluie ravagea les choses, les décors changèrent et le froid, sinueux, frappant, vice hivernal, s'installa. L'amertume gagna chacun, oubliant les sourires, le bonheur et la joie. La moiteur d'un drap souillé par le sang, la salive et la sueur, qui brille d'un clair-obscur lunaire, et à la fois monotone. La chaleur de l'été laisse place à un vent, douceureux à l'oreille, renversant les chevelures, rougissant les joues. Ces baisers d'autrefois, l'ennui déjà oublié. L'illusion virginale qui transpirait le faux-semblant, couvrait l'apset d'un masque voluptueux, et la sérénité, laissent place aujourd'hui à la violente claque de la réalité. Tout n'est que mensonge, hypocrisie, lacheté, et poussière. Des mots barbares, écrits dans le vide, écrits sur une toile, immaculée jusqu'à ce jour, cette nuit, cette aurore qui tend à naître, ou disparaître.

I'm Jules.